El viento es

la voz de hombre

con el alma en tormenta.

En sus plumas hinchadas,

atentos, entre los tiestos,

los gorriones miran al río.

Sin embargo

es primavera.

Como un ladrón, el frío

deja sólo visiones

de nubes y de memorias

sombrías.

Parezco a un San Sebastián,

apuñalado de amargura

en los días que me quedan.

Entre un vuelo y una luz,

los pétalos variopintos

se apiñan escuchando

el tenso anunciar

de la lluvia. Después truena.

 

01-12-2011